Je rentrai par la grande porte, et m'arrêtai quelques instants, sur le pas de la porte.
Le soleil rentrait dans cette salle, comme s'il voulait y habiter.
Le piano était toujours là.
Je m'approchai.

* Ah, il est accordé. *

Je m'assis, et sortis mon baladeur de ma poche gauche. Je mis le morceau.
Arrêtai à 5 secondes.
Je mis mes doigts sur le piano, en essayant de trouver les notes qui se jouaient dans mes oreilles.
Je remis en route mon baladeur.
De nouveau, je parvins à trouver les notes.
D'abord la main droite.
Je remis le morceau à son début.
La main gauche.
La mélodie que je jouais était exactement la même que celle du morceau.
Celui que j'affectionnais le plus...
A une différence près.
Mon jeu était triste, muet, dépourvu d'une vie quelconque.
Celui qui était né des mains de cet artiste me chantait sa mélodie, me criait sa vie, me chuchotait sa souffrance, me racontait son histoire.
Un soupir naquit dans ma poitrine.
Je repris de plus belle, jusqu'à ce que je connaisse le morceau par coeur.
Le chant, maintenant...
Il était en anglais, mais les paroles étaient simples, sans pour autant être dépourvues de beauté.
Le soleil partit se coucher, me laissant dans la pénombre.

" Bonne nuit, à demain. "

Il était peut-être 21 heures.
Le soleil était parti dormir il y a longtemps.
Et moi, je travaillais toujours cette chanson.
A présent, je savais la jouer et la chanter en même temps, mais il manquait...
Ce souffle de vie.
Au boût d'une heure d'essais, je me rendis à l'évidence.

* Cette chanson n'est pas pour toi. Mais... et si, les chansons n'étaient-elles faites que pour leurs créateurs ? Et si cette chanson remerciait son "père" en lui offrant sa vie à lui seul ? *

Peut-être bien.